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Poema de Ana Casale, participante de la convocatoria de poemas “Daniel Omar Favero”

Un viaje cotidiano se transforma con la lectura. Un ir y venir de imágenes que llegan desde afuera, del poema leído, de la música y de los recuerdos propios.

Radio

Desde la cocina de mi abuela
se escucha una fritura y una canción alegre, 
suenan guitarras vibrantes, batería,
armonía de voces,
un idioma que fluye en la música, 
palabras que apenas entiendo.


Mientras ponen la mesa 
en el comedor diario
mi tía y mi mamá discuten, 
se quieren y discuten,
no acuerdan en nada, 
como un ying yang,
un juego que ellas 
juegan sin saberlo.
Esta vez, por la canción
que llega con el olor a comida, 
una dice que suenan a lata,
la otra que son geniales.


Mis muñecas sentadas
contra la pared del pasillo,
son mis alumnas por un rato,
algo me hace abandonar el juego,
es esa música que entra a mi cuerpo
por la cabeza,
hace espirales en el pecho,
me mueve los pies y los brazos,
soy baile desenfrenado,
golpeo unos platillos imaginarios, 
hago sonar una guitarra de aire
entre mis manos.

¡Quiero más de eso!


Los de la radio que aún creo 
que son seres diminutos 
dentro del aparato
me complacen
y estiran varias horas
con esa música enloquecida, 
voces de ángeles y ardillas. 
son los 60´y el locutor dice 
Beatles…Please, please me.

Subte

Wislawa está
sentada a la orilla de un río, 
yo la imagino en el mío.

Mi río 
del sur
bordeado de álamos dorados y 
piedras que brillan desde el fondo.


La mirada vuelve 
gustosa
sobre las palabras, 
se abren
las puertas del subte.


El libro espera
un poco más entre las manos.

Una coreografía 
de dedos
se despliega
sobre las pantallas
mientras busco
un lugar donde sentarme.


Un músico, con su guitarra y su voz interpreta 
Ojalá de Silvio
y 
Wislawa
vuelve a estar en esa orilla 
pero ahora,
llorando tu ausencia.

Poemas de Rocío García Romero, participante de la convocatoria de poemas “Daniel Omar Favero”.

Por cada raíz que nos inclina hay una que nos sostiene, por cada raíz que se seca hay una que brota. Comprender las raíces del otro, para abrazar las nuestras; para luego mirar al cielo, y ver copas desgarradas por el viento y otras nutridas de brotes verdes y castaños.

Raíces

te miraba desde la ventana, estabas
sentada en silencio con las 
piernas cruzadas captando todos 
los rayos del sol para vos
con los ojos cerrados y, asumo, cansados


de lejos se notaban las raíces
que salían enérgicamente del 
suelo rompiendo con el opresivo 
gris del cemento
que te sostenía, pero al mismo tiempo te opacaba


primero me asustó ver
cómo crecían, sin mediar 
tiempos lógicos, y comenzaban a 
rozarte los pies descalzos el 
cuerpo indefenso

me sorprendió 
tu quietud tu 
entrega a la trampa
la sucesiva expansión de 
las raíces por todo tu 
cuerpo

pensé en bajar y ayudarte
cortar toda la hierba y liberarte
fue como si supieras mis intenciones
que en ese momento abriste los ojos con tranquilidad


supe que no debía interrumpirte
que era tu proceso
que necesitabas sentir 
el contacto con tus 
raíces

mientras
me quedé detrás de la 
ventana pero ahora con 
la mirada clavada en 
mis raíces.

El llanto de un bebé

La tarde caía de a pedazos
mientras la oscuridad me sepultaba 
de a poco cuando oí por la ventana 
el llanto de un bebé y me pregunté
en qué momento
dejaste de llorar caprichos y 
berrinches cuándo dejaron de 
correr por tu rostro lágrimas 
infantiles
necesarias para refrescar tu 
inocente mirada en qué momento
se racionalizaron 
tus lágrimas secando 
sus raíces
dibujandote arrugas que no coinciden con tu edad
en qué momento tu llanto perdió la pureza de 
la claridad y se volvió depurada oscuridad

Había una vez

había una vez
en que escritura y lectura
fueron testigos de un 
efímero nosotros de nuestras 
cercanía y nuestro amor

hubo otra vez
en que 
comas y 
puntos fueron 
verdugos
que empujaron lentamente, forzando pesados pasos


las veces continuaron
la perspectiva nos devoró en 
el camino y apretaste tanto la 
tecla espacio
que me caí del renglón


hubo una vez
en que la sintonía nos agrupó en una misma línea
y hubo otra en el que el blanco de la hoja me ahogó 
en vacíos mientras vos nadabas en nuevas letras
que con el tiempo supieron formar bonitas 
palabras y relatos sin comas ni puntos
pero también ausentes de signos
y eso no puede ser una buena señal

García Romero Rocío

María Belén Aguirre es narradora, guionista, poeta y gestora cultural. Nacida en Tucumán en 1977. Compartió con Trinchera dos textos inéditos de La pasión de los eunucos.

En la India
los eunucos
simulan en la penumbra
vaginas y anos con la sola unión
del pulgar el índice.

Crean
para la cópula
oquedades de prestidigitación dudosa.

Y la baba es el flujo
de una tal vez lujuria
de una tal vez promiscuidad
de una tal vez satisfacción.

El exotismo halla por estos lares
ejemplares de aplicación análoga.

Yo escribo, por ejemplo.
Yo pienso, por ejemplo.
Yo hablo, por ejemplo.
Yo emito, por ejemplo, mi doxa,
por ejemplo, completamente refutable.

Yo muevo,
por decir, las manos
cuando hablo.

Y cuando callo: oigo

en la quietud de estas
la barata prostitución del mundo.

DIARIO DE UN MÉDIUM

Cuando son muchos los que te hablan, no te queda otra que retarlos. Organizar el caos de la polifonía; ser un poco cruel, un poco policía. Concederles o quitarles la palabra. Administrar la abundancia de sus carencias. Y si nunca fuiste padre, hijo o hermano de familia numerosa; o maestro de escuela pública en área suburbana; o si nunca, sólo por dar algunos ejemplos, compartiste celda de dos por dos con doce ladrones de gallinas en una comisaría de pueblo, etc. Si siempre fuiste célibe y estéril y el jardín te abandonó entre infantes y huiste de allí como un animalito; si nunca el hambre tentó en ti el acometimiento de un hurto famélico. En suma, si siempre fuiste solo. Si naciste póstumo. Si naciste huérfano de madre y padre y abuelos, pero pese a todo puedes imaginar la multitud, me entenderás.

Ellos no esperan nada de mí, como no sea que los oiga; y que el secreto de sus confidencias se acorace en mí como en un Potemkin, como en una caja negra cuya llave se pierda para siempre dentro de mí.

Son presencias.
Son ausencias. O ambas a la vez.
Son voces desposeídas de fonación.
Son vibraciones.
Son temperaturas
más o menos gélidas.
Son porque estuvieron.

Mienten los que aseguran que ordenan a quienes sean capaces de escucharlos: “Haz esto, haz aquello”.
Ellos son la fuerza poderosa
que ha sido disminuida.

Son 6 millones.
Son 30.000.

(Y aunque a veces,
en señal de escarmiento, sea solo uno
el túpacamarizado, son miles
de miles de millones).

Son innumerables.

Son fugas de muerte. Son sin adorno.
Pero brillan, brillan
por su ausencia.

Y departen
soliloquios interiores
en primera o en tercera persona.

Hablo de lo no vi.
Hablo de lo que no conozco
más que de oídas.

Hablo de lo que, por mi parte, callo
ahora por miedo, por vergüenza.
Por humano.

                                                             MBA

(De: “La pasión de los eunucos”, inédito).

Poema de Belen Correa, participante de la convocatoria de poemas “Daniel Omar Favero”.

Letras que reclaman justicia.
Versos plantados en un papel dispuestos a seguir sembrando memoria.
Poesías en honor a quienes creyeron en que un mundo mejor sería posible.
Escritura que intenta abrazar a sus familiares quienes buscan incansablemente y reciben con tanto amor a quienes nos sumarnos a una lucha que ya es colectiva porque somos un pueblo que no olvida.

I
Tengo el pelo plateado

como los anillos que llevo en mis manos.

La columna se dobla 
como el caño del mueble 
que ya no tiene fuerza para
soportar el peso de toda la ropa 
que venía colgando.
La piel se quiebra 
como la corteza de un árbol.
Siento que el tiempo pasa

y no puedo evitar preguntarme 
si la columna se dobla por el 
paso de los años
o será que me está 
invitando a estar más cerca
de tu cuerpo 
que vaya a saber 
(tus verdugos)
dónde lo han dejado.

II
Sembraron horror, 
cosechamos lucha. 
Destilaron odio
Y repartimos amor.

Intentaron obligarnos a obedecer 
Y renacieron las desobedientes. 
Quisieron detener el crecimiento,
pero el mundo ya estaba en movimiento 
con mucha gente dispuesta
a recibir con los brazos abiertos 
la recuperación de cada nieto.

III
Me despierto, 
Abro la 
ventana,
Enciendo la computadora.

Busco: Muchacha ojos de papel 
Escucho y pienso:
Son tus ojos 
Que están ahí

En el papel de la foto 
Que todos conocen
La que cuelgo en mi pecho 
Cerca del corazón 
Cada vez que salgo
A reclamar por vos.

                                          IV

                                 Búscame en las poesías, 
                                 En las letras de la 
                                 resistencia,
                 En los versos que intentamos Disparar contra la injustica 
                             En los pájaros que vuelan libres
                          O en los árboles que florecen en marzo 
                                       Recordame
                         Porque mientras luches contra el olvido 
                                    Yo seguiré estando.

Joma