María Belén Aguirre es narradora, guionista, poeta y gestora cultural. Nacida en Tucumán en 1977. Compartió con Trinchera dos textos inéditos de La pasión de los eunucos.
En la India
los eunucos
simulan en la penumbra
vaginas y anos con la sola unión
del pulgar el índice.
Crean
para la cópula
oquedades de prestidigitación dudosa.
Y la baba es el flujo
de una tal vez lujuria
de una tal vez promiscuidad
de una tal vez satisfacción.
El exotismo halla por estos lares
ejemplares de aplicación análoga.
Yo escribo, por ejemplo.
Yo pienso, por ejemplo.
Yo hablo, por ejemplo.
Yo emito, por ejemplo, mi doxa,
por ejemplo, completamente refutable.
Yo muevo,
por decir, las manos
cuando hablo.
Y cuando callo: oigo
en la quietud de estas
la barata prostitución del mundo.
DIARIO DE UN MÉDIUM
Cuando son muchos los que te hablan, no te queda otra que retarlos. Organizar el caos de la polifonía; ser un poco cruel, un poco policía. Concederles o quitarles la palabra. Administrar la abundancia de sus carencias. Y si nunca fuiste padre, hijo o hermano de familia numerosa; o maestro de escuela pública en área suburbana; o si nunca, sólo por dar algunos ejemplos, compartiste celda de dos por dos con doce ladrones de gallinas en una comisaría de pueblo, etc. Si siempre fuiste célibe y estéril y el jardín te abandonó entre infantes y huiste de allí como un animalito; si nunca el hambre tentó en ti el acometimiento de un hurto famélico. En suma, si siempre fuiste solo. Si naciste póstumo. Si naciste huérfano de madre y padre y abuelos, pero pese a todo puedes imaginar la multitud, me entenderás.
Ellos no esperan nada de mí, como no sea que los oiga; y que el secreto de sus confidencias se acorace en mí como en un Potemkin, como en una caja negra cuya llave se pierda para siempre dentro de mí.
Son presencias.
Son ausencias. O ambas a la vez.
Son voces desposeídas de fonación.
Son vibraciones.
Son temperaturas
más o menos gélidas.
Son porque estuvieron.
Mienten los que aseguran que ordenan a quienes sean capaces de escucharlos: “Haz esto, haz aquello”.
Ellos son la fuerza poderosa
que ha sido disminuida.
Son 6 millones.
Son 30.000.
(Y aunque a veces,
en señal de escarmiento, sea solo uno
el túpacamarizado, son miles
de miles de millones).
Son innumerables.
Son fugas de muerte. Son sin adorno.
Pero brillan, brillan
por su ausencia.
Y departen
soliloquios interiores
en primera o en tercera persona.
Hablo de lo no vi.
Hablo de lo que no conozco
más que de oídas.
Hablo de lo que, por mi parte, callo
ahora por miedo, por vergüenza.
Por humano.
MBA(De: “La pasión de los eunucos”, inédito).
