Sobre Asusta un poco verte así, de Facundo Dell Aqua, editado por Malisia.
El horror tiene muchas formas y muchos nombres, aunque algunas no se puedan comprender y aunque no siempre se puedan pronunciar. Pero el horror también tiene gestos mundanos, mezquindades y máscaras. El horror no es nada si no generoso en su oferta de posibilidades. Detrás de todas estas manifestaciones hay una oscuridad primordial, muy difícil de reconocer y aún más difícil de nombrar.
Buena parte de la literatura universal, lo admita o no, se ha preocupado por ese aspecto en sombras, ya sea humano o completamente otro. Da vueltas alrededor, como un perro con hambre pero con miedo, mordisqueando los bordes, atento a la reacción. Temiendo el rechazo, no se compromete a llenarse la boca de negro. Antes sí. Algunos, hoy, todavía. Pero en general caemos en el relato de que el terror es el capitalismo y todo monstruo es metáfora. Lo cual no deja de ser cierto, ojo, pero no tiene por qué ser solo eso, tan funcional y práctico. Si fuese así, lo arbitrario, lo absolutamente imponderable y abyecto, no existiría. Y sin embargo estamos rodeados.
Asusta un poco verte así es una buena excepción a esta moda. Facundo Dell Aqua asumiendo, quizás, una forma pura del horror, se acerca a ella sin remilgos. Los cuentos que componen este libro hacen una suerte de recetario del terror, cada uno una forma de narrar con el miedo. Del slasher a la angustia existencial, pasando por el terror cósmico y el body horror. Todos los monstruos, y especialmente aquellos que habitan dentro de nosotros, los que nos invaden y crecen en la sangre, los que se vuelven tumor y nos transforman. Wendigos, vampiros, doppelgängers y escritores. Todos terribles, en especial los últimos, parásitos llamadores de la muerte.
Tal vez a modo de confesión, tal vez como exorcismo, en la figura de los escritores encuentra Facundo un canal para mostrarnos, además, esa otra cara del horror: caprichosa, egoísta, interesada y superficial. Este movimiento no es sin ironía, pero es una sensación que mayormente queda del lado del lector. Es una ironía placentera pero no gozosa. Un guiño evidente pero igualmente sutil que Facundo nos hace desde el otro lado del mostrador de la ortopedia en la que trabaja y escribe. Lo que sucede es que su comentario es menos para el sujeto escritor que para el escritor-agente-cambiario-del-mercado-literario, el escritor que opera con su capital intelectual. Una crítica aparentemente honesta a un entorno vampírico, hecha por un tipo al que probablemente le chupe un huevo que haya otro tipo escribiendo sobre sus cuentos para el suplemento cultural de una revista digital.
Este es un libro, entonces, en el que tanto la escritura como el horror aspiran a una forma pura y desprejuiciada; esa que, por impredecible, a los lectores y a las víctimas nos fascina y nos preocupa tanto. Sus cuentos tienen un magnetismo primitivo, nos capturan bajo un halo de inminencia. Son un olor en el aire, una amenaza sobre el cuerpo en guardia que, cuando la noche es más oscura, retorcido y deformado, nos recuerda de su fragilidad. Siempre estamos a un paso de que algo nos destroce y que de la oscuridad del alma surja nuestra peor versión.
Juan Fernández Marauda
Nació en Lanús, en 1988, pero creció en el Valle Inferior del Río Chubut. Trabaja en el cruce entre salud mental y escritura en un hospital de día. Es escritor, editor, librero y coordina el taller de escritura PULP! en la ciudad de La Plata. El puente de las brujas, su primera novela, fue publicada por EME en 2020, Esplín Tropical (México) en 2022 y la Dirección del fuego por EME en 2023
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