Todo se diluye en la experiencia humana. Una lectura como un remolino. Un último atardecer en la tierra, con Bolaño. Gerónimo Rivera Cano, una vez más, con su Crónica de niño solo.
“…Pa papa papa papa papa… i found a reason to keep living. Oh!…”
Junio y el frío se asemejan en algo. Pasan como si nada. Por entre la ropa. Por entre la tela. Por entre la piel.
Junio se acaba, como se acaban los libros. Como el frío o nuevas lecturas, Bolaño llegó a mis ojos peleándome.
A las piñas y patadas. Era un autor a quién criticaba, decía que no me bancaba aún sin haberlo leído. Me parecía demasiado cinematográfico. Muy de guión. Bueno, nada que ver, con gusto admito hoy: Me equivoqué.
Es que ahora veo su foto y pienso en los mundos ciegos. Un planeta literario sin foto de portada. Ni perfil. Ni orden cronológico de vida. Nada más que texto escrito y página en blanco, es decir: texto vacío lleno de posibilidad de escribir. Texto en potencia.
Infrarrealismo.
Bolaño es experiencia. Nos dice: Dale, que la paja agarre haciendo, no mirando la palma de la mano buscando suerte.
Cortito y al pie el principio. Agrio e irónico el final.
Horas pasaron de que acabé de leer Siete Casas Vacías de S. Schweblin. Grandes relatos. Paranoides. Extraños. De aquellos que dejan escozor. Que cierran de una manera pero bien podrían cerrar de otra. Un borcego que se amolda a todo tipo de pie. Talle universal.
Cajas y espacios ocupados por cuerpos. Guardemos cosas en las cajas y no dejemos que las cosas nuestras en manos de otros sean guardadas.
Frío. Sin embargo mi imperativo categórico es salir del apartamento a pasearme. Siempre las 17hs es un buen momento para leer al tránsito. La hora de los pájaros diría Perez.
Pienso en que la ciudad no escupe a nadie. Pienso que aún peor. Pienso que la ciudad no niega. Pienso que es peor de lo que pensamos o decimos pensar. La ciudad no sabe de nosotros. Nosotros caminantes.
Pienso y de ahí al físico no hay barrera: Pesa la mochila por indeciso. No sé que leer. Si Bolaño o Foucault. Indecisión clasheana.
Tengo que comprar papa, batata, zapallo, boniato y un tomate. Me cruzo una pizarra que nunca había visto. Promoción hoy, un domingo. Bingo. Verduleria y coso. Un termo sin mate sobre una mesita playera. Dos sillas vacías. No hay playa en el centro de La Plata.
El local, un pasillo en grado de tentativa. De la esquina un grito. Es el tano, con su gorro y campera inflada llega hablando por celular.
Tengo gente tengo gente.
Como Luca ha venido de Italia a desintoxicarse. Dejamos la charla ahí. Los santos de hoy no preguntan por sus pecados cometidos. Me pone contento su existencia. Imagino una gran internacional de verdulerías. El planeta más verde que lo que es. Todo situado acá, entre diagonales. Donde según el tano el frío es más frío que en Italia pero las pretensiones personales -por ser humanas- son del mismo talante.
Me rompo la cabeza entrada la noche pensando en Velvet Underground. Me decidí por Fabian Casas. Encontré una razón para mantenerme vivo.
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Gerónimo Rivera Cano
No sé mucho de mi persona. Huyo del “conócete a ti mismo”. Solo tengo por ofrecer un par de sienes ardientes: mi capital intelectual se basa en ser graduado en Ciencias Jurídicas, reseñar cosas, hacer notas de opinión, análisis y crónicas. Como sujeto narrante soy buen lector. Me prostituyo en las palabras. Formo parte del multimedio Trinchera, integro el equipo de CAPTO. Trabajo en un estudio jurídico y notarial. Nací y me crié en la ciudad de La Plata. No me gusta el helado. Maradoniano, sí, aunque se poco de futbol. Siempre de acá, el lado en donde reina el amor y la igualdad
