Ratas, ratas que comen y tragan, ratas en la ciudad. Comiendo y muriendo, viviendo. Las Cónicas de un niño solo nos acerca a ellas, a las ratas, al nylon, a lo íntimo.
De las ratas se puede ser la basura que comen. O bien se puede ser el nylon que las matará. La peor carroña. Bazofia cinco punto cero que goza de soledad acompañada.
Claro de luna que fundamenta la debilidad mejor: Callar para ser escuchado.
Los verdaderos fundamentos no se apoyan en ninguna argumentación.
Callar para ser escuchado. Teoricemos: quien calla como se dice callar callado de verdad es un actor sumo individualista. Callarse sentado en la punta de una mesa con la casa vacía es un acto individual.
Si se calla, mejor hacerlo para alguien. Guardarse silencio solo lleva a vomitarlo a grito limpio.
Y contas los vidrios rotos sobre el colchón.
Así piensa la mugre que hace a la rata. Somos eso. La bazofia. Lo que roe al roedor. Ratas que aprendieron a caminar en dos patas.
¿Hacemos equilibrio o es el equilibrio quien nos hace? El mareo es excepción.
No puedo quedarme quieto en la ciudad. Y menos una ciudad tan chica como esta. Todo está cerca. Todos están cerca.
La rata se siente contenida y no quiere eso.
“Es loco, buscás lo que nadie busca y tenés lo que todos quieren”.
¿Sabes cuantos ataques de ansiedad hoy enfrenté? Cuatro. La rata chilla y chilla en una ciudad chica y contenedora.
Jim Jarmusch. Mystery Train. Tres días en verla, 109 minutos que giran entre tres historias entremezcladas por hilos conductores, conectores como las “y” y los “como”. Este caso es claro. Es una película bisagra que muestra los fetiches del director. Memphis, Elvis, Joe Strummer, Screamin’ Jay Hawkins, las texanas, los borcegos y hoteles de mala muerte. Son todas gentes de paso, de viaje, gentes de saludo y paso rápido. Gente rápida. Gente café expresso.
La rata se siente a gusto. La rata sale de noche en su auto, conduce cuando todos duermen o enfiestan sus sentidos y se siente en el filme de aquel director.
Hace tres meses que vaga así, tres meses que atiende al llamado de la calle y no conecta con estar en ningún lugar.
Así se sincera la rata mientras huele su alimento. ¿Nylon o mugre?
Su alimento. Y cuando se cumplen los 109 minutos de filme, la rata se mira al espejo. Ida y venida en el mismo riel. Verdadero tren del misterio.
El espejo devuelve la imagen que hace también a la identidad. En esa devolución está todo. El poder de la vista, el entendimiento, la construcción. El monolito del “yo soy”. Todo lo que una rata más en la ciudad puede añorar y asustarse al verse añorándolo.
No es tanto la mano del químico sino la medicina. No es tanto el laboratorio, lo blanco de la mesada sino el gris del alquitrán que hay fuera (como si hubiese tal) es más que nada la rara que juega con el reflejo suyo, la rata que llama rata a lo que es una rata supuestamente dicha, creada. Constructo rata.
La rata entonces no es una sino es muchas ratas en imaginario integral.
El sésamo.
La masa madre del memorial vivido.
Mirar.
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Gerónimo Rivera Cano
No sé mucho de mi persona. Huyo del “conócete a ti mismo”. Solo tengo por ofrecer un par de sienes ardientes: mi capital intelectual se basa en ser graduado en Ciencias Jurídicas, reseñar cosas, hacer notas de opinión, análisis y crónicas. Como sujeto narrante soy buen lector. Me prostituyo en las palabras. Formo parte del multimedio Trinchera, integro el equipo de CAPTO. Trabajo en un estudio jurídico y notarial. Nací y me crié en la ciudad de La Plata. No me gusta el helado. Maradoniano, sí, aunque se poco de futbol. Siempre de acá, el lado en donde reina el amor y la igualdad.
Qué narrativa para pensar!!!